Do olhar ausente...

Geoffroy Demarquet

Está a ficar tarde e o frio vai aumentando. Vai percorrendo a rua esvaziando-a de gente. Estou sentada do lado de dentro do café e imagino-te aqui ao meu lado. Aqui, onde tantas vezes, ao conversar contigo, vou perdendo o meu olhar no horizonte verde que possuo em frente. E imagino-me a dizer-te, no meu silêncio, que estou cansada. Cansada de sentir em demasia o peso das coisas que não o têm. Das situações que ressoam em mim sentidos diferentes dos teus. Seria fácil... tão fácil rematar esta minha dormência dessa forma. Nesse silêncio que se mascara de uma breve ausência. Mas a verdade é que já não é cansaço. É uma sensação estranha. Pálida e etérea. Quase branca. Uma sensação que ganha contornos nítidos de quem já não está aqui. E dou comigo a desejar transformar-me por inteiro no meu olhar. A desejar deixar de ser corpo e ser sopro para calcorrear paisagens, momentos e rostos carentes de afecto. E eu seria tão mais feliz. O olhar deixa-me ir tão mais além. Há dias em que queria ser só olhos... fugir daqui e encher-me de imagens. De momentos fotográficos sem legendas para construir histórias e que guardaria num álbum imperecível ao tempo. E se alguma vez tivesse um corpo, usaria-o apenas para calcorrear as ruas no meio da multidão iluminada pelas luzes vindas das montras ao mesmo tempo que a penumbra se espalha como um nevoeiro. Desejaria tê-lo, para sentir o frio a queimar-me por fora a contrastar com o quente do café que conforta-me a alma emocionada de tanta vida que há para testemunhar nas mais pequenas coisas. E se tivesse uma profissão... gostaria de ser uma memória portátil de Paris. Não é dormência. É simplesmente porque já não estou cá. E não sei como dizer-te que, mesmo que a vida me corra bem, eu serei sempre um pouco menos feliz.