Da luz...

M.

Por vezes, quando me ausento do lugar onde agora vivo, acontece-me sentir, no regresso, uma leve sensação de paz. E à medida que me vou aproximando dos limites da cidade, dou-me conta que essa sensação vai crescendo aos poucos. De forma tímida, como se não desejasse que eu desse conta da sua existência. E ao chegar, ao descer a pequena encosta que me leva quase ao peito da cidade, apercebo-me que estou a sorrir. Como se a cidade me esperasse repousada na sua quietude. Não nasci aqui. E também não foi aqui que cresci. Cheguei a este lugar da mesma forma que as coisas me vão chegando na vida. Acidentalmente. E, talvez, pela primeira vez na minha vida, surge-me com frequência esta coooisa... este sentimento que não sei definir cada vez que retorno. E vou realizando o percurso do costume. Aquele que me leva a casa... e confesso que não consigo resistir. Não resisto a trilhar aquele pequeno desvio que me faz deambular pelas ruas que me levam ao coração deste espaço. Como um vício apaziguador... como uma derrota demasiado doce que não merece luta pelo bem que deixa. E vou-me infiltrando, aos poucos, nestas ruelas como se beijasse um corpo adormecido. Lentamente. Memorizando cada pormenor. Perscrutando os seus segredos. A sua morna tranquilidade vestida de noite. E a cada passo que dou, é como se os olhos se enchessem e eu abrisse o peito a essa luz que tanto me fascina nesta cidade. E confesso, que não conheço nenhuma outra que tenha esta luz durante a noite. Nem mesmo Lisboa, outra amante perdida no tempo. É uma luminosidade tosca, opaca, morna. Sem aquela intensidade que revela segredos aos olhos despidos de vícios. E é essa luz firme... que se estende pelo chão frio e carente de passos. Pelos espaços jogando com a penumbra seduzida pela sua suavidade. Estende-se pelas fachadas das casas como se as beijasse e lhes guardasse o calor que tanto escondem no seu interior. Pelo verde húmido dos jardins que escondem gestos de ternuras consentidas. É essa luminosidade... de uma cor tremenda e com a qual desenho sonhos. É ela que vigia a quietude das ruas... o pulsar sábio que acalma a pressa da cidade.
É essa coisa... que não sei definir e que tanto me prende aqui. Não lhe quero dar nome. Para não ganhar espaço dentro de mim. Para que um dia não tenha de levar essa luz guardada nos bolsos, nem essa quietude colada aos olhos e de onde se venham a precipitar despedidas.