Dores de mármore...

Pére-Lachaise

Existem dores que parecem ser feitas de um mármore branco escorregadio com nervos desenhados a um castanho de terra seca desmaiado. Que transpiram uma crueza gelada de pedra que parece durar para a eternidade... quando nem eu sei o que isso é... nem quanto dura. E possuem um olhar de uma quietude que nos vaza de um qualquer sopro de vida que ainda resiste e que não tem por onde se estender. São dores de um saber marcado na pele que a nossa vidinha tem um limite definido. Um prazo que já deixou de caber no tempo em que dizemos com a boca cheia que será um dia... quando de forma egoísta desejamos não ser sobreviventes aos que amamos. Porque existem dores que não se desejam por tão feias que são. E nunca tinha pensado assim. No saber que nada fica do que fui. Que o que agora sei e se vai acumulando pela vida não tem utilidade. Que as coisas que deixo... nada dizem de mim. Que o tempo... o meu tempo perdido ou não foi vivido intensamente para dentro. E que agora... não me cura de morrer. Não adia o momento. Que o muito ou pouco amor que recebi ou dei não atenuam a dor que levo de tudo o que fica. E ninguém saberia dizer que a maior dor é a de não poder continuar a amar... e a respirar aqueles que se acarinham.

E não tenho outra forma de o dizer...

respirem... com urgência...

encham os vossos pulmões desse alguém que tanto amam.

Porque pode não haver tempo...