O teu livro...

imagem retirada do Google e adaptada por M.

Encerrada agora nesta sala imensa, de paredes brancas e nuas de qualquer decoração, mas cheia de recordações ternas e mornas de um sentir, um candeeiro no canto do quarto ilumina a escuridão profunda que existe em mim. Junto à janela uma cadeira com um livro aberto e abandonado. É nele que agora o meu olhar se concentra e se perde nas memórias que dele emanam.

A brusquidão de um gesto, a frieza de um olher, o volume alto de um sentimento de raiva preso nas teias de uma linguagem verbal, o aperto violento de um braço, o volume de sentimentos confusos cada vez mais alto, o barulho contínuo de objectos a cair no chão. E de repente, o silêncio ensurdecedor de uma separação sem retorno. De novo, a profunda frieza do teu olher, a imensidão de uma distância que entre nós se interpôs... e a fragilidade de um terno desejo que ficou por se cumprir.

Um casaco preto, umas chaves no bolso direito, o barulho de uma porta que hesitantemente se fecha. O som de passos apressados a desceram as escadas e o barulho de uma porta a abrir-se. A violência de um nome suspenso no ar, e de novo... a instalação fria do silêncio absoluto.

Deixa-me ir. Preciso de andar. Preciso de caminhar por entre ruas cinzentas e molhadas, desertas de pessoas. Preciso de esgotar esta tristeza profunda, fria e vazia... que me anula num completo abandono ao meu corpo. Ao meu corpo que agora comanda mecanicamente todos os meus gestos... E curiosamente, é nestes momentos de fuga que a tua imagem regressa com maior intensidade... quantos pedaços de mim não perdi em cada momento que fechava a porta e saía para a rua em busca de um caminhar contínuo e sem rumo... caminhava horas a fio até conseguir adormecer essa dor... E depois. Depois regresso a casa... onde encontro o que restou de ti... um livro apenas.