my precious thing

Here's where the story ends...

2009-06-14T18:25:00.002+01:00

People I know, Places I go
Make me feel tongue tied
I can see how people look down
They're on the inside

Here's where the story ends

People I see, weary of me
Showing my good side
I can see how people look down
I'm on the outside

Here's where the story ends
Ooh, Here's where the story ends

It's that little souvenir of a terrible year
Which makes my eyes feel sore
Oh I never should have said the books that you read
Were all I loved you for
It's that little souvenir of a terrible year
Which makes me wonder why
And it's the memories of the shed that make me turn red
Surprise, surprise, surprise

Crazy I know, places I go
Make me feel so tired
I can see how people look down
I'm on the outside

Oh, Here's where the story ends
Ooh, Here's where the story ends

It's that little souvenir of a terrible year
Which makes my eyes feel sore
And who ever would've thought the books that you brought
Were all I loved you for
Oh the devil in me said go down to the shed
I know where I belong
But the only thing I ever really wanted to say
Was wrong, was wrong, was wrong

It's that little souvenir of a colorful year
Which makes me smile inside
So I cynically, cynically say the world is that way
Surprise, surprise, surprise, surprise, surprise

Here's where the story ends
Ooh, Here's where the story ends

Music: The Sundays

Após 4 anos de blogosfera...
i think this could be it... the end.

1 de Junho

2009-06-06T14:25:00.001+01:00

Hoje, era aquele teu dia. Não era apenas mais um dia. Mas o teu dia. O dia do teu aniversário. E recordo-me, de não me lembrar de teres algo em ti de criança. Sinto em mim a estranheza profunda da tua passagem pela vida. O absurdo sem tamanho da tua morte. A vida frágil da tua essência que transmitiste a um pequeno ser que, sem saber muito bem, transporta consigo uma saudade e uma falta que ainda não aprendeu a medir. E confesso-te agora. Foram tantas as vezes que desejei ir no teu lugar. Foram tantas as vezes que fiz os balanços das nossas vidas e dos vazios das nossas ausências. Em tudo, a minha vida se media em milímetros… e a tua, em largos metros nas possibilidades infinitas que tinhas de enriquecer o mundo através do teu pequeno ser. E hoje. Hoje, senti que não vivi. Hoje passeei-te. Dentro de mim. Aconcheguei-te no espaço mais silencioso de mim e contei-te sobre a minha vida. Do que me fica e do que me resta ao chegar ao fim dos dias. Do peso que repousa na curva branca da cama que existe ao meu lado quando durmo e que visto pela manhã. Contei-te sobre o que em mim não consegues agora reconhecer. Sobre as escolhas que fiz e que sei que entenderias assim que os teus olhos me envolvessem com aquela candura de um verde água que denunciava a paz do teu espírito. Que desvelava o tamanho do mundo que os teus ombros possuíam no acolhimento dos meus monstros para os pacificar. Hoje… Hoje, fui egoísta. Tomei o teu tempo e demorei-me. Alonguei-me para te conseguir chorar. Não perguntei pelos teus. Por aqueles que deixaste. Hoje, fechei as janelas e deixai-me estar ao teu lado nesse canto mais escuro de mim.

Porque me apetece...

2009-05-24T22:37:00.001+01:00

Into my arms...

2009-05-20T23:47:00.000+01:00

A noite sente-se no silêncio da casa. Na tranquilidade pousada sobre os prédios povoados de luzes a transpirarem calor, aquele calor que me lembra a infância meiga dos meus invernos. No silêncio das ruas desertas que se calcorreiam pelos passos medidos a vozes vestidas de súplicas a murmurarem nas músicas que ecoam no espaço. Na penumbra da praça principal, as onze horas arrastam-se no relógio da torre frente à luz trémula do monumento … Perto dali, vê-se a luz frágil do lado de fora da vida arrumada que habita nas casas. Um candeeiro ilumina suavemente um quarto onde, nos cantos, moram as sombras cinzentas que ocuparam o espaço da ausência de luz. Nas paredes, a doçura de um sentir que tem hora marcada. Sentada à beira da cama, pega no telemóvel e lembra-se das suas pessoas. A ocuparem o espaço à volta no carinho que lhes tem. Está sozinha e é hora de lembrar. De lhes lembrar que pensa neles antes de adormecer. De fechar os olhos porque não sabe se estes se abrirão. Que lhes deseja todo o bem do mundo e que este lhes caia na pele como um carinho. Que lhes deseja uma boa noite. Uma noite daquelas em que o corpo parece repousar numa cama feita de nuvens e que seja tranquila no seu descanso. De lembrar que ainda respira. Que ainda está viva. Que hoje ainda não é hora. Que ainda não é necessário arrombar-lhe a porta de casa por não ter dado a chave de casa a ninguém para virem buscar as suas coisas. Para desocuparem a casa porque passou a viver num outro local mais cinzento e mais silencioso. Mas hoje… Hoje hesitou em escrever a mensagem. Hesitou em querer saber como estão. Hesitou em lembrar-lhes. Hesitou em escrever a trémula homenagem a mais um dia. Hesitou em cumprir. Em cuidar do carinho que devotava aos outros. Hoje… Hoje sentia que era o primeiro dia da sua morte.

Ayo

2009-05-11T10:13:00.002+01:00

Ayo - How many times

Da relatividade...

2009-05-06T23:14:00.003+01:00

No tempo em que eu era pequena, em que havia unicidade e coerência na idade e no tamanho, os brinquedos que me acompanhavam eram uma caneta e um papel. Rabiscava o dito até à medula. Fascinava-me o que restava após tantos movimentos desalinhados a nascerem da minha mão. À medida que o tempo mostrava a revolta da idade perante o tamanho, fui dando conta que tinha um desejo secreto. O de ser escritora. Um desejo grande próprio de gente pequena, eu diria. Nessa altura, consolava esse desejo com a sensação nítida que tinha muito para dizer... à conta da contenção nos discursos. Curiosamente, a passagem do tempo vai-nos mostrando que devemos provar, enquanto podemos, os extremos permitidos ao paladar. Agora que considero já ter vivido um pouco, para preencher o tanto que tinha para dizer, sucede-me ter muito pouco para dizer. A relatividade tomou-me conta dos olhos. A importância desmaiou no meu entendimento. A necessidade... essa refinou. Tornou-se arisca. Arrogante. Passeia-se demoradamente na minha mente em momentos de tormento. Como se adorasse fazer transbordar a minha taça de inquietações, fazendo das gotas caídas a pique palavras que têm o tamanho do universo na relatividade que lhes assiste.

# 1

2009-05-06T22:53:00.002+01:00

Belos tempos estes...

2009-05-04T10:01:00.005+01:00

«Só depois de ter sido acusado do crime de silêncio é que Babel descobriu quantos tempos de silêncio existiam. Quando ouvia música já não eram as notas que ele ouvia, mas os silêncios entre elas. Quando lia um livro entregava-se integralmente às vírgulas e aos pontos e vírgulas, ao espaço em branco depois de uma frase e antes da letra maiúscula da frase seguinte. Descobria os espaços onde o silêncio se concentrava numa sala; as dobras dos cortinados, os fundos recônditos das pratas de família.»

Nicole Krauss

From grace

2009-05-03T00:51:00.000+01:00

it seems I have a weakness I didn't know about, till the day it rained
& it seems my weakness has been bulging, has been forcing its way
...
t seems I had a secret I didn't know about, till the day it poured
& it seems my secret has been bulging, has been forcing its way

Viável

2009-05-01T16:19:00.000+01:00

«Meias-luas suaves formaram-se sob os seus olhos e eles têm a idade que Ammu tinha quando morreu. Trinta e um. Nem velhos. Nem novos. Mas de uma idade viável, morrível.»

Arundhati Roy, O Deus das Pequenas Coisas

...

2009-04-30T18:04:00.004+01:00

Nos olhos, uma neblina muralhada de pedra. Castanha. Sólida. Os ouvidos. Lacrados a silêncio quente.

A medida exacta do amor

2009-04-24T22:50:00.001+01:00

Eram 8h. O despertador tocou. Devagar, afastou a roupa da cama e sentou-se à beira. Pés no chão, costas direitas e mãos nos joelhos como se a disciplina começasse ao primeiro respirar consciente. Através da janela e com um olhar sereno, viu a manhã vestida de cinzento. Mais um dia. Levantou-se e foi tomar um duche rápido. 20m depois, pegou no relógio e colocou-o no pulso. Respirou fundo. Pegou na pequena régua de madeira de 20cms, amarelecida pelo tempo da escola e colocou-a no bolso interior do casaco junto ao coração. Sorriu timidamente. Pegou na mala e saiu. No autocarro, sentou-se junto à janela e observava os últimos andares dos prédios marcados pela arquitectura de outros tempos. Em alguns, vislumbrava tectos cinzentos com janelas sobressaídas a desenharem semelhanças com as águas-furtadas das ruas mais antigas de Paris. E nesses momentos, fascinava-o mais o céu que a terra. Mais as nuvens que o peso que as pessoas carregam consigo. Mais as memórias que as paragens que o autocarro fazia. Mais o seu mundo interior que os sorrisos indispostos das pessoas. E o dia resumia-se a este momento que, medido em minutos e segundos por um relógio, lhe transmutava o rosto. E à medida que observava, sentia uma espécie de emoção. A passar-lhe pelo rosto. Pelo corpo. Uma crescente e leve ternura por algo que era tão seu. Por se permitir viver num tempo e espaço diferentes. Por estar sozinho. Por ser feliz. E suavemente, os seus dedos procuravam a pequenina régua no bolso. Assim que a sentiam, na sua textura já polida pelo tempo, retiravam-na. E com ela, vinham as vozes misturadas das crianças com a da professora a ensinar o que era a sílaba tónica. E os dedos encostavam timidamente a régua ao coração debaixo do casaco que lhe servia de biombo envergonhado para uma operação tão delicada. Queria medir-lhe o tamanho. Saber o quanto ele havia crescido com aquela emoção que não sabia explicar e que durava o dia inteiro. Que crescia no peito, no lado esquerdo do coração e se prolongava pelo corpo como uma onda. Uma onda de serenidade a adormecer sentires. Uma onda de emoção que preenchia os seus bolsos. O seu dia inteiro. A sua noite tranquila. Queria saber qual era a sua medida exacta do amor.

Da precisão...

2009-04-20T11:02:00.005+01:00

Christian Coigny

Olho-te

com a precisão apaixonada de um cientista

a catalogar-te

os sorrisos infinitos que pintam cada estado do teu Ser.

Do líquido...

2009-03-30T11:03:00.004+01:00

Por vezes, existem momentos de uma tranquilidade absurda. A desenhar-se ilusoriamente na dança de um líquido dentro do copo. Uma dança orientada pelos dedos seduzidos de uma mão que pretende distrair. Embalar a mente arrastando e adiando uma decisão inevitável. Esquece-se a perspectiva, que desculpabiliza até o mais pequeno pormenor, e foca-se o essencial, o que há a reter e a levar na mala de viagem.

desculpem...

2009-03-26T21:31:00.003Z

Esta música foi escrita em menos de uma hora por Ewan MacColl, um cantor folk, em 1957 para a sua mulher, Peggy Seeger. Ela encontrava-se numa peça e telefonou-lhe a pedir sugestões para uma música que pudesse ser integrada numa cena romântica. Ele escreveu-a em pouco tempo e cantou-a ao telefone para ela.

Esta versão trabalhada de Roberta Flack surgiu em 1969 no Álbum 'First Take' e deu-lhe os prémios Record of the Year Award e o Grammy Award for Song of the Year.

É o meu pedido de desculpas pela ausência...
Sabem que a vantagem, por vezes, de quem não ouve bem reside na atenção que dedica àquilo que está perante os seus olhos. Ao modo como se sente o som pelo olhar. Pela entrega de quem canta. Experimentem.

2009-03-15T19:53:00.001Z

Chet Baker

A noite já desceu há muito. E parece adormecer tranquila no pousio dos movimento das luzes dos carros nas ruas. E debaixo dos olhos, a solidão de uma noite fotografada a preto e branco. Cá dentro, o espaço de um atelier preenchido a meias com objectos vários e com uma vista sobre a cidade. Um sofá junto às portadas e um corpo aparentemente inerte e distraído pelo que se passa lá fora. A temperatura é agradável. No ar, flutuam sons aquecidos por uma frágil luz intermitente vermelha de um néon que invade timidamente o espaço de um deleite sensitivo que vem agora pegar-se às roupas desse corpo sentado no braço do sofá. E ouve-se o prenúncio de uma voz quente feminina que, murmurando meigamente, chora as pequenas indelicadezas do coração transformadas, agora, numa perda resignada de forças. Ao fundo, o som do piano alonga o ritmo suave de uma dor que não mata, mas carcome. Suavemente, a intimidade de um tom grave é anunciado por um corpo feito de metal a desmaiar em cadências pensadas a medir uma existência necessária sustentada em andaimes de sensações interiores. E assim passou mais uma noite. Mais uma em que o sono teimou em convidar-se. Em que os sentidos interiores tiveram ordem de soltura.

...

2009-03-04T18:12:00.002Z

Alain Daussin

Existem noites em que a quietude de um coração cabe nos limites do espaço branco de uma mala velha de viagem. Lembram, de memória, o sabor doce que existe num bilhete de ida, sem rumo, comprado como se fosse um comprimido de cianeto para os momentos urgentes. Veste-se a cor vermelha nos lábios a desenhar a paisagem de um corpo que se reconhece selvagem. Indomável no sentir. Indelével na passagem. Perene na textura etérea da pele. Escarpado, de forma absoluta, na presença e na ausência. E o melhor dessas noites, guarda-se no silêncio vermelho do bâton que sabe a passagem sem despedida para outra cidade.

Protection...

2009-02-25T11:31:00.001Z

Unusual things..

2009-02-22T23:31:00.001Z

Nonnetta

...

2009-02-16T21:28:00.003Z

«Pelo que vale, nunca é tarde demais... ou no meu caso, cedo demais para dizer que espero que sejas o que desejas ser. Não existe limite de tempo. Podes começar quando quiseres. Podes mudar ou ficar na mesma. Não existem regras para isso. Podes escolher o melhor ou o pior da vida. Espero que escolhas o melhor. Espero que vejas coisas que te surpreendam. Que sintas coisas que nunca sentiste antes. Que conheças pessoas com diferentes pontos de vista. E espero que vivas uma vida de que te orgulhes. E se achas que não és capaz, espero que tenhas a coragem para começar de novo.»

Do filme B. Button

Do naufrágio...

2009-02-08T23:52:00.003Z

'Depois de Robinson Crusoe se ter abrigado em terra, após o naufrágio, e depois de ter retemperado as forças, recordou-se das capacidades de um bom cidadão: inspeccionou a carcaça do navio; elaborou um inventário; estabeleceu um balanço das suas possibilidades; e analisou a situação.
No que à cultura diz respeito, encontramo-nos na situação de Robinson. Naufragámos. Isso é grave, mas não é uma catástrofe, desde que não percamos o moral, não entremos em pânico, sejamos capazes de aprender e tenhamos determinação e persistência suficiente para nos reorganizarmos. ... Examinemos as nossas referências. Corrijamos os nossos erros. ...'

Dietrich Schwanitz

Do dizer...

2009-02-06T22:04:00.003Z

José Saramago

"Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo."

Poema à boca fechada, Os Poemas Possíveis - 1966

Hoje...

2009-02-02T22:13:00.002Z

Ansel Adams - Yosemite Valley - 1942

... o meu olhar teve este tamanho.
Uma pena... não te ter encontrado.

Quando Hollywood...

2009-02-01T15:57:00.007Z

Randolph Scott e Cary Grant

era uma fábrica de sonhos gay...

Um artigo do Ípsilon.

De nenhuma praia...

2009-02-01T00:09:00.005Z

Irving Penn

Não sei por que razão o mundo se inquieta
quando estamos sozinhos. Talvez não saiba
que esgotámos os olhos no rigor dos espelhos
e que, por isso, não somos capazes de traçar
um caminho senão para o evitarmos. Na verdade,
se cai a noite, estiolam-se as aventuras entre nós –
o teu silêncio respira longamente, às vezes
paira sobre as dunas do meu corpo a conspirar,
como um tear de nuvens a fiar tempestade
sou um vento salgado a prometer naufrágios;
mas nunca converte o assomo numa história.
Não sei porque se aflige tanto o mundo
se ficamos sozinhos. Talvez ignore
que nós não somos mar de nenhuma praia,
que escolhemos poupar às falésias as cicatrizes
das ondas; e tudo para não aprendermos
o verdadeiro nome das feridas.

Maria do Rosário Pedreira

Notas...

2009-01-28T09:55:00.007Z

«O Dia do Presidente é um feriado novo para mim. na minha juventude tínhamos dois feriados presidenciais em Fevereiro: o aniversário de Lincoln a 12 e o de Washington a 22. (...) A ideia é homenagear todos os presidentes, tivessem sido bons ou maus, o que acho agradável pois dá-nos a oportunidade de homenagear até o mais obscuro dos presidentes. (...) os meus preferidos são os dois presidentes Harrison. O primeiro dos quais William Henry Harrison, que recusou heroicamente vestir um sobretudo na sua cerimónia inaugural em 1841, contraiu pneumonia e rapidamente se finou. Foi presidente durante trinta dias, quase todos passados inconsciente. Quarenta anos depois o seu neto Benjamin Harrison foi eleito presidente e foi bem sucedido na desafiante ambição de conseguir em quatro anos ter feito tão pouco quanto o seu avô fez num mês. (...) Ser-se Presidente dos Estados Unidos e não ter feito nada de relevante é, se virmos bem, um feito em si mesmo.»

Bill Bryson

Da desobrigação...

2009-01-21T01:17:00.003Z

Não sei que nome lhe devo dar… A este distanciamento íntimo das coisas que me rodeiam. Das pessoas que passeiam dentro do meu círculo de afectos. A esta desistência de palavras. De gestos. De esforços. A esta paralisia que se confunde com uma espera, de nada. A sentir que nada do que intento, produz um efeito positivo. Que o que quer que diga mereça a pena, porque nem o vento ouviu e nem a palavra teve tempo ou espaço para pousar. A sentir que já não há espaço para a desilusão. Para a desatenção ou descuido. E sinto-me a envelhecer a passos largos no valor que dou a certos pormenores. Na importância que atribuo ao que de mim cuidam. Valorizam e guardam. Como se estivesse a poucos minutos de desaparecer. Encontrei, ao longo da vida, duas ou três pessoas a quem designei como sendo a minha memória fora de mim. Mostrei-lhes o que era ser eu. Se é que isto se pode dizer assim. E ia actualizando-lhes o meu viver, o sentir que me ficava das coisas. Porque me sentia ‘obrigada afectivamente’ a fazê-lo. Porque o queria fazer. Eram a minha memória. Porém, por razões várias, fui deixando de lhes contar os meus dias. Porque foram acontecendo coisas que, de certa forma, me libertaram dessa obrigação. Talvez algum descuido. Alguma desatenção ou deslealdade. E assim, aconteceu-me, por vezes, não encontrar sentido em fazê-lo. Fui fechando, aos poucos, a porta. Porque nem sempre sinto vontade de o fazer. Porque em nada adianta mostrar o que não vêem. Desobriguei-me. E deve ser este o nome dessa coisa que me distancia tanto: desobrigação afectiva.

2009-01-20T20:03:00.005Z

Porque não consigo ser indiferente...
Porque desejo que seja de facto um novo ciclo...

LeAnn Rimes

do efémero...

2009-01-18T16:25:00.004Z

Gostava de conseguir falar sobre o filme...

São poucos. Diria, cada vez mais raros, para mim, aqueles filmes que conseguem tocar ao de leve nas várias partes emocionadas daquilo que somos... assim, como uma mão espantada tocando e passeando-se nas lombadas dos livros de uma biblioteca recém-descoberta.

Como ser uma alma caridosa...

2009-01-13T20:35:00.004Z

Inês Sastre

Com o tempo que tem estado... ser uma verdadeira alma caridosa, por estes dias, é coisa que não me parece particularmente difícil. Até ficará muito bem a quem quiser sê-lo, eu diria. Se não, vejamos. As temperaturas que continuam a descer de forma pouco tímida e até alarmante, para quem não está habituado(a) a estas afrontas climáticas tão negativas, poderão dar azo a hipotermias tão perigosas quanto indesejáveis. Ocorre-me, então, sugerir... uma vez que estas se previnem com o contacto de uma pele, de preferência extensa, quente na pele de outrém que sejamos, ainda que muito nos custe e exija de nós um esforço sobrehumano, uma alma caridosa ao serviço da saúde daqueles que de nós necessitam.

I would never...

2009-01-11T15:22:00.003Z

Lila Downs

Cantora mexicana que passou parte da sua vida nos Estados Unidos. Regressou ao México e actualmente tem realizado concertos na América do Sul, Estados Unidos e Europa.
Burn it blue é uma das suas canções que faz parte da banda sonora do filme Frida e que foi nomeada para Melhor Canção na 75ª Cerimónia de entrega dos Óscares.

ouve-se...
Música: I Would Never
Álbum: Shake Away (2008)

...

2009-01-10T22:11:00.002Z

M. - Paris

«Literatura de viagens, portanto. Porque há intensidades amorosas que só a literatura sabe exprimir. Do mesmo modo que há descobertas que só se fazem viajando. Seja a viagem para os antípodas ou, como neste caso, em pequenos passos, numa flânerie permanente, à volta do lugar que se aprendeu a conhecer como nosso, num trajecto feito não só no espaço mas também (e talvez sobretudo) no tempo.»

Carlos Vaz Marques, prefácio in Paris de Julien Green

Do erro...

2009-01-08T01:53:00.000Z

William Claxton - Chet Baker

«Se todo o erro
não tivesse um resíduo de verdade,
não chegaria a ser um erro
para ser apenas um disparate.»

Vergílio Ferreira

Do que me arrependo...

2009-01-06T00:01:00.005Z

Jeanloup Sieff - 1992

De não ter sabido ser mais compreensiva ainda, do que fui. De não ter sido ainda mais paciente do que fui, para ter sabido ouvir. De não ter sido mais leal comigo, quando foi momento de o ser. Arrependo-me. De não acreditar em promessas. Já vivi o suficiente para lhes conhecer a textura etérea que possuem. De não acreditar no amor. De não ser comovida por ele. Nasceu prematuro no mundo e falta-lhe a maturidade dos vinhos repousados no tempo.
Arrependo-me... de não ter ensinado alguém a testemunhar-me. De não ter conseguido ensinar que a minha vida, tal como a de todos os outros, é como a chama de uma vela. Frágil ao vento. Efémera. Que não tenho muito tempo. Que os meus livros, os meus rabiscos, as minhas coisas precisam de tradução. Para serem entendidos. Para existirem no tempo em que são acarinhados por alguém que não eu. Porque é aqui que estou quando não falo. São elas que falam de mim. Que o que sou pode perder-se, se for comigo. Testemunhar, é isto. É cuidar de tudo o que nos é dado por alguém. É saber ler as legendas dos actos e atitudes de alguém que, por vezes, não quer ou não sabe como falar. É saber sentir na mão o peso da importância das coisas que vivem à sua volta. É saber exactamente aquilo que lhe faz bem quando esse alguém precisa de nós sem o pedir. Testemunhar, é a forma mais sentida e verdadeira de construir o chão onde o amor nasce. Testemunhar, é guardar, dentro de nós, a existência de alguém. É a forma carinhosa de lhe dizer que a sua vida não foi em vão. E arrependo-me. Lamento não ter sabido ensinar alguém a testemunhar-me.

2008-12-30T10:45:00.002Z

Alain Daussin

Agora há uma dor que pousa nas palavras.
Não as digas - um nome basta para
dividir o coração. Se me esqueceste entre

um livro e outro, finge que não sei; despede-te
de mim como uma lâmpada antiga, deixa que
a tua sombra seja a minha única paisagem.

Maria do Rosário Pedreira

Omara...

2008-12-28T17:36:00.001Z

Dos dias...

2008-12-26T12:54:00.002Z

SigurHead

mas sabes que só há repouso para o sofrimento
quando se entra no primeiro dia dos dias
sem ninguém

Al Berto

...

2008-12-24T17:36:00.005Z

A tod@s,
os meus sinceros votos de dias melhores...
com tudo o que mais desejarem e precisarem.

Por aqui, ouve-se

Do inverosímil...

2008-12-23T14:06:00.004Z

« 1 - Fevereiro (sábado). Fiz cinquenta e três anos há dias. Como é óbvio, não acredito. Mas enfim, é a opinião do Registo Civil. (...) É aliás uma idade inverosímil, a minha, desde os cinquenta. (...)»

Vergílio Ferreira

O manuscrito autógrafo é a última presença sensorial do autor depois do seu desaparecimento físico: resta a sua mão, quando já não podemos ouvir a sua voz. Poder ler os inéditos prolonga no presente o contacto com o escritor . . .

Fernanda Irene Fonseca

E continua a ser inverosímil... a sua ausência.

Bem que precisava...

2008-12-17T00:27:00.002Z

A lullaby is a soothing song, usually sung to children before they go to sleep. The idea is that the song sung by a familiar and beautiful voice will lull the child to sleep.

Melhor que Xanax... presumo.

Se me comovesse o amor...

2008-12-15T11:54:00.000Z

Se me comovesse o amor como me comove
a morte dos que amei, eu viveria feliz. Observo
as figueiras, a sombra dos muros, o jasmineiro
em que ficou gravada a tua mão, e deixo o dia

caminhar por entre veredas, caminhos perto do rio.
Se me comovessem os teus passos entre os outros,
os que se perdem nas ruas, os que abandonam
a casa e seguem o seu destino, eu saberia reconhecer

o sinal que ninguém encontra, o medo que ninguém
comove. Vejo-te regressar do deserto, atravessar
os templos, iluminar as varandas, chegar tarde.

Por isso não me procures, não me encontres,
não me deixes, não me conheças. Dá-me apenas
o pão, a palavra, as coisas possíveis. De longe.

Francisco José Viegas

Lésbica com costela Gay - II

2008-12-13T12:50:00.004Z

Pois é, se julgavam que eu me tinha esquecido, enganem-se! Primeiro, quero agradecer o tempo que @s menin@s me disponibilizaram para responder a este pequeno desafio-em-tom-de-brincadeira.
Vamos lá, então, a saber que cooooisa é essa de uma «lésbica com costela gay». Pois é, queria eu abordar um tema que me cativa especialmente e que vou apreciando porque começa a ser cada vez mais evidente a emergência de um certo tipo... e sem querer estereotipar, pois que havemos nós de fazer quando as nossas cabecinhas estão formatadas desde pequenas para aplicar inconscientemente uma catalogação social, que só a idade, bem como a maturidade, e o pleno exercício de quem-não-querer-saber-da-vida-dos-outros-porque-temos-mais-que-fazer pode desconstruir. Esse tipo a que me refiro designei de «lésbica com costela gay». Porque o é na realidade. E afinal, o que é isso?
Começo por pegar no comentário da MC. De facto, uma lésbica com costela gay caracteriza-se, como ela diz e muito bem, por contrariar essa tendência generalizada, sem ferir susceptibilidades, de algumas lésbicas adoptaram um estilo mais masculinizado. Bem sei que a diversidade das mulheres lésbicas é muita e que as há para todos os gostos, e valha-nos ao menos isso em tempo de crise: a diversidade da «montra» já que «lavar a vista» nos vai dando conta das tendências de moda, eu diria!
Não posso deixar de confessar que a minha formação na juventude foi profundamente «bicha». E para mim este termo nada tem de depreciativo, muito pelo contrário, é com um certo orgulho que o digo. Fui fortemente influenciada pelos amigos gays que tinha nessa altura, nos tempos em que estudava em Lisboa e ia definindo, a par com todos os dilemas próprios de quem se assume, a minha identidade sexual. Talvez por isso, sempre tenha estado um pouco à margem da comunidade gay. Não me revejo em muitos dos géneros lésbicos que por ainda abundam, quer na forma de estar quer no modo de ser. Por essa razão, fico contente, por perceber que vão surgindo algumas primas-adaptativas, como o diz a menina Tangas - embora eu preferisse irmãs ou meeelheres-adaptativas, que se caracterizam pela proximidade aos gays naquilo que têm de melhor: o cuidado consigo própria sem resvalar numa vaidade odiosa, mas sempre com aquele sorriso no rosto de quem diz, como a MC: babem-se; o gosto pelos acessórios como pooolseiras (as de homem são cada vez mais giras!!!), relógios, cintos fashion, as malas-pochete giríssimas, os cachecóis/lenços coloridérrimos, os ténis unisexo catitas tipo Fly e companhia, os creeeeemes para tudo e mais alguma coisa, o corte de cabelo irreverente os tiques subtis que emanam do íntimo a condizer com algumas expressões linguísticas... ah, e não me podia esquecer, a dita da mão na anca à modelo e o abanar do pescoço como fazem as mulheres negras americanas quando nos fazem sentir que a elas ninguém as engana. Tudo isto correctamente aplicado numa forma de ser e de estar tipicamente feminina, sempre bem disposta e alegre com traços subtis de uma ironia leve no discurso a marcar um estilo próprio que revela essa dita essência, como diz a Fox, que mais ninguém tem. E sim, tenho uma costelazorra gay !

Mais um...

2008-12-08T19:33:00.000Z

1. Colocar uma foto individual nossa .... haja paciência !!

2. Escolher uma banda/artista – Philip Glass – The Hours

3. Responder às questões somente com títulos de canções da banda/artista escolhido:

1) És homem ou mulher? Something She Has To Do

2) Descreve-te: Escape

3) O que as pessoas acham de ti? Morning Passages

4) Como descreves o teu último relacionamento: Dead Things

5) Descreve o estado actual da tua relação: The Hours

6) Onde querias estar agora? Choosing Life

7) O que pensas a respeito do amor? For Your Own Benefit

8) Como é a tua vida? Why Does Someone Have To Die

9) O que pedirias se pudesses ter só um desejo? The Poet Acts

10) Escreve uma frase sábia: An Unwelcome Friend

4. E 4 pessoas que respondam ao desafio, sem esquecer de avisá-los.

Meninas: G. [para se entreter... ;) ]; Tangas, Samartaime, Mots a La Bouche, .......

Tendo sido desafiada...

2008-12-05T01:15:00.004Z

As meninas Mots a la Bouche e Tangas lançaram-me o seguinte desafio:

1. Agarrar o livro mais próximo.
2. Abrir na página 161.
3. Procurar a 5.ª frase completa.
4. Colocar a frase no blog.
5. Não escolher a melhor frase nem o melhor livro!!!
Utilizar mesmo o livro que estiver mais próximo.
6. Passar a 5 pessoas.

Ao meu lado 'A História do Amor' de Nicole Krauss e na dita pág. imposta (161) a quinta frase completa... curtita, mas completa:

«Olhei para a minha folha de perguntas.»

Posto isto... transmito o desafio a :

Alma Gémea; Entre os teus lábios; LR; Samartaime e Corpo Visível.

Sugestão

2008-12-04T02:45:00.000Z

'A Turma'

da costela gay...

2008-11-27T03:20:00.004Z

Alexandra Hedison

Um dia destes num jantar, por entre conversas animadas, alguém pediu para descrever o perfil, assim como quem diz: o tipo de pessoa que era . E alguém saiu-se com esta: «Olha, ela é daquelas lésbicas com uma costela gay!»

Alguém me explica o que é isto: uma lésbica com costela gay ???

'a vida não é aqui...'

2008-11-23T18:40:00.003Z

Audrey Tautou

"Ele não desejava a nudez de um corpo de rapariga; desejava um rosto de rapariga iluminado pela nudez do corpo. Não desejava possuir um corpo de rapariga; desejava possuir um rosto de rapariga e que esse rosto lhe ofertasse o corpo como prova do seu amor."

Milan Kundera

M de Mentira

2008-11-04T20:15:00.007Z

José Marafona

A mentira é uma coisa tão feia. É como uma dança, exuberante, de palavras despidas de intenções. Flutuam suspensas no ar à nossa frente, distraindo-nos da ausência das emoções. Quem mente, procura distrair. Procura ocultar... talvez a emoção que já não está lá. Talvez ocultar o interesse menos digno da procura de. Quem se passeia pelas margens da mentira, cria o descrédito e faz brotar a indiferença.

Funeral Blues...

2008-11-04T20:10:00.003Z

John Hannah in 4 Casamentos e Um Funeral

Poema de W. H. Auden

2008-10-31T11:13:00.004Z

Rhona Mitra

Beijava-te a pele, com a mesma intensidade com que se respira quando nos falta o ar...
E o suspiro, que antecedia cada inspiração, era a certeza evidente que emergia do fundo de mim que o tempo não chegava...
E, naquele momento, já não me interessava se retribuías ou não essa ânsia que te oferecia. Aprendi contigo a ser egoísta. A minha necessidade de ti era maior. Quando chegar o fim, afastar-me-ei simplesmente.

da certeza...

2008-10-29T23:39:00.004Z

Geoffroy Demarquet

Frente à janela, olhava para a rua escura que se encontrava iluminada, de modo pontual, por uma luz amarelada ternamente pousada no chão frio. Atrás de si, o eco das palavras jazia suspenso no ar. A paralisia dos movimentos era agora medida a desilusões que jorravam do coração em direcção ao chão da sala, envolta numa penumbra tépida. O olhar morto e focado nos círculos amarelos desenhados pela luz da rua. Ainda respirava. A seco, uma dormência tremenda tinha sido projectada no estômago. As paredes pareciam agora movimentar-se aproximando-se. O tamanho da sala diminuía à velocidade que o sangue corria para longe do coração. Fechou os olhos e disse para consigo: «Conheço esta sensação. Conheço-lhe os contornos e a cor. Conheço-lhe a emoção que abandona em quem fica. Já não há retorno.»
Voltou-se suavemente. Olhou-a nos olhos e viu neles desenhada a desatenção. E sentiu profundamente, mais uma vez, como é tão definitiva esta sensação. E pensou, baixando os olhos lentamente: «Quase que podia escrever um livro sobre a desatenção. Como, por vezes… na maioria das vezes, ela assume as roupas excêntricas daqueles vizinhos que chegam, um dia de um lugar que ninguém sabe onde fica, e sem darmos conta entram pelas portas das nossas vidas adentro com as malas nas mãos, que não vemos tão indignados que estamos pelo abuso de confiança, e mudam-se para ocupar o nosso lugar.»
Pegou no casaco e na mala. Olhou em redor e saiu. Desceu as escadas do prédio. Entrou devagar no frio da rua e começou a caminhar. Lentamente, cada passo dado possuía uma tonalidade nova na cor da certeza do que a esperava. Sabia que não estava confusa. A desatenção é a anfitriã do amor que habita no passado e que entretanto se mudou sem deixar morada. Estava apenas sozinha e a caminhar numa direcção nova. Consciente de um futuro diferente que se desenhava à sua frente. Tal como um bom vinho, era preciso saber esperar.

Monochrome...

2008-10-24T12:46:00.003+01:00

Ultimamente, tenho vivido dias intensos. São dias tremendamente interiores. De uma reflexão que não me larga. E constantemente, dou comigo a rever prioridades. A catalogar pensamentos. Emoções. Valores. A convencer-me que a vida é imensa. E que a minha profissão é apenas uma faceta daquilo que sou. E a esta altura, considero que já não pode contar, de modo absoluto, o facto de lidar com a educação de jovens. Não posso continuar a carregar nos ombros, e a trazer para casa, os problemas que deveriam ter ficado nos limites da escola. Neste momento, não me interessa tomar consciência dos problemas dos meus alunos, das suas dificuldades, do que pensam sobre o futuro que os espera. Não tenho outra forma de sobreviver senão a de cumprir efectivamente o meu horário. Sem dar mais do meu tempo, como sempre fiz, para ser cada vez melhor numa actividade que escolhi porque gosto. E pela primeira vez na minha vida, considero, seriamente e antes de chegar ao limite de odiar aquilo que faço, a possibilidade de sair do ensino. E penso-o porque não acredito que as reformas em curso na educação alguma vez venham a beneficiar os jovens e por consequência a sociedade. Porque aquele bichinho da curiosidade natural, que tanto estimula o querer saber sempre mais, há muito que desapareceu do olhar deles para dar lugar à apatia, ao desinteresse, ao vazio de quem vive o agora esgotando-o apenas porque tem de o esgotar. Porque não se está a promover a humildade, tão necessária à aceitação dos seus, e nossos, erros e à vontade de superar os limites. Não estamos a educar jovens optimistas... e muito menos, a contribuir para a sua felicidade. Não o estamos a fazer quando a escola é sentida como um lugar de obrigação. Uma seca tremenda para onde têm de ir todos os dias em vez de ficaram a fazer outras coisas tão mais interessantes e próprias de uma idade de permanente descoberta...

É um desabafo apenas... e espero sinceramente que o seja. Não gostaria que ganhasse tamanho e se transformasse numa sensação incómoda, desconfortável. Naquela sensação que conduz ao sentimento de inutilidade. Para quê educar ?... quando os próprios educandos não entendem a necessidade... nem o sentido de haver educação. Quando quem tem a possibilidade de resolver o que está mal, porque está no lugar certo para isso, aumenta, e muito, a séria possibilidade de destruir todo o sistema educativo e subverter todos os princípios inerentes ao mesmo.

Today... it´s a monochrome day.

Música: Yann Tiersen, Voz: Dominique A

2008-10-17T13:34:00.002+01:00

autor desconhecido

Hoje... a vida não me chega !
Nem o ar dentro dos pulmões !
Amanhã, devo estar de ressaca... de tanto ar! ;)

a ler...

2008-10-15T23:51:00.006+01:00

Esta capa representa uma iniciativa da menina Tangas - Concurso de Contos Lésbicos - que resultou num livro mimoso... :) lançado no dia 09.Out.08. Para adquirir o dito, basta seguir até aqui . Quem já leu, pode deixar a sua opinião aqui ou no cantinho da menina Tangas.

Ps: ... quanto a mim, ainda me demoro na leitura do mesmo. ;)

This love...

2008-10-10T12:47:00.003+01:00

Ana Meireles

"Há tantas horas dentro destes dias ... "

Maria do Rosário Pedreira

Ps: Sinto-me derrotada perante um vício tremendo como este... e Não abdico de uma banda sonora destas nos ouvidos a acompanhar-me os passos lentos dos meus dias.

Hallelujah...

2008-10-05T18:52:00.003+01:00

Jeff Buckley

Uma das melhores...
para mim, a melhor interpretação desta música de Leonard Cohen..

. . .

well, maybe there's a god above /

but all i've ever learned from love /
was how to shoot somebody who outdrew you /
it's not a cry that you hear at night /
it's not somebody who's seen the light /
it's a cold and it's a broken hallelujah /

hallelujah...

do tempo...

2008-10-03T10:38:00.003+01:00

M. - Paris

Hoje... queria lá estar. A perder-me.
A sentir que o tempo me corre verdadeiramente nas veias. Que o frio que jaz espalhado pelas ruas me aquece a pele de tanto andar nelas. Que no cinzento das fachadas elegantes mora a minha sensação de paz. A ver o rio a embalar a cidade com músicas inaudíveis que suavizam a pressa que habita nos cachacóis daqueles que andam de bicicleta e de mota. Não concebo Paris sem o frio. Sem os dias a serem pequenos de tanta urgência que há em viver intensamente cada momento. Não concebo Paris sem as pessoas que lá vivem. Não me concebo sem Paris. Faz-me falta, por vezes, esta sensação que tenho aonde regressar. Que tenho um espaço onde a vida se realiza por inteiro.

2008-10-02T14:28:00.002+01:00

Henri Cartier-Bresson

Hoje... é um daqueles dias em que não acredito.

até ao dia...

2008-10-01T20:15:00.004+01:00

Ana Meireles

Não encontrarás nunca... alguém que te devolva no olhar tudo aquilo que és, mesmo nos dias em que és mais descrente. Não encontrarás alguém que te saiba ouvir cuidando do teu universo como se de um tesouro se tratasse. Não encontrarás... o amor que tanto persegues no mesmo modo em que o sentes. Encontraremos apenas semelhanças. Parecenças felizes. Ânsias aproximadas.
E desperdiçarás cada momento da tua vida numa busca incerta. Numa certeza ingrata. Numa desilusão magoada. Até ao dia... em que te libertares do que já foste.

...

2008-09-29T21:34:00.003+01:00

Marco Niemi

«Vai caminhando de cabeça erguida, devagar, como se o seu andar fosse uma pausa entre a ida veloz dos passos de uns e a vinda apressada dos passos dos outros.»

Manuel Jorge Marmelo

O dia...

2008-09-29T19:49:00.000+01:00

Espero pelo dia... em que este senhor irá anunciar que as novas tecnologias irão substituir os professores pelo facto de estes não serem necessários. Não faltará muito. Sempre se poupa o dinheiro dos ordenados. Não entende ele o que Steiner afirma.

«As 'lições dos Mestres' poderão, deverão sobreviver aos ataques? Creio que sim, ainda que seja sob formas imprevisíveis. Creio que é necessário que sobrevivam. A libido sciendi, a sede do conhecimento, a necessidade profunda de compreender estão inscritas no que de melhor têm os homens e as mulheres. Tal como a vocação do professor. Não há ofício mais privilegiado. Despertar noutro ser humano poderes e sonhos além dos seus; induzir nos outros um amor por aquilo que amamos; fazer do seu presente interior o seu futuro: eis uma tripla aventura como menhuma outra.»

George Steiner

Esperemos que não chegue o dia em que as crianças estejam sentadas, nas suas cadeiras, à espera de professores que não irão aparecer. Por estes já terem desistido dos seus sonhos. Por terem vivido na pele a desonra de o serem.

Do caminho...

2008-09-25T00:50:00.004+01:00

Roderick Packe

« Mas o meu caminho, pensou, é aquele que me traz sempre aqui, o que não tem um horizonte nem um sul, o que se limita a fechar o círculo que comecei, e me dá sempre a ilusão de que vou sair para qualquer lado, quando no fim acabo sempre por voltar ao lugar de onde talvez nunca tenha saído.»

Nuno Júdice

Da revolta...

2008-09-22T20:49:00.005+01:00

Bruno Espadana

Encontro-me numa fase da vida em que cada vez mais valorizo as palavras. As minhas palavras, sobretudo. Conclui que apenas devemos dizer a mesma coisa duas vezes. Uma vez, para transmitir, sugerir, partilhar o que se deve comunicar naquele momento. A segunda serve para relembrar o que pode não ter sido ouvido ou entendido. A partir daí, faço silêncio. Talvez não seja o momento de o dizer. Talvez não tenha que ser de mim que o deve ouvir. E é nesse preciso momento que a minha presença ou palavra deixam de fazer sentido. Porque o meu momento já passou. Porque não vale a pena insistir. Porque não é por aí que devo ir. Este sentimento faz-me lembrar algo que foi partilhado comigo há pouco tempo. Uma afirmação de Martin Luther King que dizia qualquer coisa como isto: não é o barulho das multidões revoltadas que assusta, mas sim o silêncio das revoltas mudas.

Your heart...

2008-09-21T12:22:00.006+01:00

Ana Meireles

I carry your heart with me
(I carry it in my heart)
I am never without it
(anywhere I go you go,my dear
and whatever is done
by only me is your doing, my darling)

I fear no fate (for you are my fate,my sweet)
I want no world (for beautiful you are my world, my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life;
which grows higher than soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart

I carry your heart (i carry it in my heart)

E. E. Cummings

Do querer...

2008-09-18T01:25:00.002+01:00

Bruno Espadana

"Em suma, queremos sempre, pelo menos, três coisas: mais, melhor e mais bonito. Há outras que também queremos - mais depressa, mais conforme o que queríamos, mais eterno, mais fixo e, ao mesmo tempo, mais constantemente surpreendente - mas nada disso existe na vida, em estado bruto, pronto para consumir."

Miguel Esteves Cardoso

# 8 - O fio do silêncio...

2008-07-13T09:53:00.004+01:00

Alfredo Cunha

« Houve um tempo em que não era invulgar usar-se um bocado de fio para orientar as palavras que de outro modo poderiam perder-se pelo caminho e não chegar aos seus destinos. As pessoas tímidas traziam pequenos novelos de fio nos bolsos, mas considerava-se que os palradores também necessitavam deles, pois quem estava habituado a fazer-se ouvir inadvertidamente por toda a gente sentia por vezes dificuldade em ser escutado. A distância física entre as pessoas que usavam os fios podia ser muito pequena; por vezes, quanto menor era a distância, mais o fio era necessário. ...
Às vezes não há fio nenhum que seja suficientemente comprido para dizer aquilo que é preciso dizer. Em tais casos a única coisa que o fio pode fazer, qualquer que seja a sua forma, é conduzir o silêncio de uma pessoa. »

Nicole Krauss

# 7

2008-06-23T13:36:00.003+01:00

Daniel Mordzinski - Enrique Vila-Matas*

«Não se sabe que a flor preferida de Litvinoff era a peónia. Que o seu sinal de pontuação preferido era o ponto de interrogação. Que tinha sonhos horríveis e só conseguia adormecer de todo, com um copo de leite quente. Que costumava imaginar a sua própria morte. Que achava que a mulher que o amava fazia mal em amá-lo. (...) Estas coisas perderam-se no esquecimento como tantas outras acerca de tantas outras pessoas que nascem e morrem sem que alguém se dê ao trabalho de fazer o registo das suas vidas.»

Nicole Krauss, A História do Amor

* Autor de Paris Nunca se Acaba, Dr. Pasavento, Os Exploradores do Abismo, entre outros

# 6

2008-06-21T12:57:00.003+01:00

«Cirandava pela casa num quimono com flores vermelhas impressas, e onde quer que ela fosse deixava um rasto de folhas amarrotadas. Antes de o meu pai morrer, costumava ser mais arrumada. Mas agora, se quiséssemos encontrá-la, a única coisa que era preciso fazer era seguir as páginas de palavras riscadas, e no fim do rasto lá estaria ela, a olhar para a janela ou para um copo de água como se lá estivesse um peixe que só ela podia ver.»

Nicole Krauss

Fotografia de José Marafona

Noite

2008-06-20T23:54:00.001+01:00

Nanã Sousa Dias

As noites são difíceis
quando pousam
sobre a pele...

quando arrastam
consigo a verdadeira

história
das coisas
que nos rodeiam.

Do arquivo...

2008-06-18T21:36:00.004+01:00

Geoffroy Demarquett

Reconheço que sou uma pessoa de silêncios... e por vezes, esses silêncios dizem mais de mim do que todas as palavras por mais duras e frias... ou suaves e mornas que sejam. E quem me conhece... imagino que não dirá o mesmo. Talvez porque não se apercebam que não é de mim que falo. E se um dia... tivesse que me descrever em duas ou três palavras, imagino que aquilo que eu diria talvez fosse:... nada. Silenciar-me-ia. E talvez sorrisse desviando o olhar para o horizonte. Sei que é estranho. Mas é no silêncio que me sinto confortável. Porque conheço demasiado bem o encantamento que as palavras surtem em nós em jeito de um murmúrio. O modo como as ilusões são doces e nos envolvem quando nos distraímos. Quando nos esquecemos que estamos a ouvir com o coração.

07.Setembro.2005

# 5

2008-06-18T19:42:00.002+01:00

Rui Miguel Figueiredo

«Sem o admitirem um ao outro ou a si próprios, ligaram os seus destinos, os seus futuros (o seu Amor, a sua Loucura, a sua Esperança, a sua Infinita Alegria) ao dele. Iam vê-lo todas as noites (com pânico crescente à medida que o tempo passava) para verificarem se ele sobrevivera ao dia. Afligiam-se com a sua fragilidade. A sua pequenez. (...)
Escolheram-no porque sabiam que tinham de ter fé na fragilidade. Agarrar-se à Pequenez. De cada vez que se separavam, levavam consigo apenas uma pequena promessa um do outro.
- Amanhã?
- Amanhã.
Sabiam que tudo pode mudar num dia. Tinham razão quanto a isso.»

Arundhati Roy

# 4

2008-06-17T12:50:00.003+01:00

Marília Gomes

«Mas aquela primeira tentativa desajeitada serviu para lhe mostrar que a imaginação era, em si própria, uma fonte de segredos. Depois de começar uma história, não podia dizer nada a ninguém. Fingir com as palavras era um acto demasiado experimental, vulnerável e embaraçoso para que pudesse revelá-lo a alguém.»

Ian McEwan

# 3

2008-06-15T23:03:00.002+01:00

Alfredo Cunha

...

De repente

o silêncio sacudiu as crinas,

correu para o mar.

Pensei: devíamos morrer assim.

Assim: explodir no ar.

Eugénio de Andrade

# 2

2008-06-12T23:56:00.001+01:00

Olga Gouveia

« Agora não estaria disponível para o homem perfeito, aquele que deteria o tempo com o poderoso torpor dos seus músculos. Se esse homem existisse, Will não o encontraria, porque tinha encontrado outra pessoa, um homem meigo que estava a perder o cabelo. Algo crescia dentro dele, qualquer coisa que se lhe colava à pele. Sentia-se exultante e, com menos frequência, desconsolado. Dormiu diversas vezes com rapazes bonitos e tolos que conhecia nos bares ou no ginásio. Oferecia coisas a Harry, discos de jazz, uma camisola de caxemira, papel de carta francês. Temia tudo o que podia acontecer, todos os acidentes do mundo, e chorava, às vezes, de uma mágoa e uma felicidade que não conseguia nomear. »

Michael Cunningham

# 1

2008-06-11T22:48:00.004+01:00

Ana Meireles

...
É como se voltasse apenas de perfil; e
do romance outrora longamente entalado
entre os dedos já só sobrasse uma lombada
estreita, acanhada na estante. Havia um
sonho exausto sobre as minhas pálpebras
antes de ter chegado; e agora

que regresso, não tenho voz que o diga -
sou de lugar nenhum, ninguém me tem.
Chama-me, se quiseres. Talvez a porta se abra
se disseres o meu nome devagar. Di-lo
mais uma vez dentro da minha boca, a trocar
o corpo com o meu. Assim, antes que eu parta
outra vez, de vez, para um lugar qualquer
onde não mais se espere o que não volta.
...

Maria do Rosário Pedreira

2008-06-07T23:25:00.002+01:00

« A atenção é a capacidade que temos para discriminar e focalizar apenas aquilo que queremos perceber.

Fingimos ser o que não somos, porque temos medo de sermos rejeitados. O medo da rejeição torna-se o medo de não sermos suficientemente bons. Finalmente, tornamo-nos alguém que não somos.

Não sendo perfeitos, rejeitamo-nos. (...) Não nos podemos perdoar por não sermos o que desejamos ser, ou melhor, o que acreditamos que devemos ser. Não nos podemos perdoar por não sermos perfeitos.

Em toda a vossa vida, ninguém vos agrediu mais do que vós próprios. E o limite da vossa agressividade é exactamente o limite que vocês toleram de outra pessoa. »

Don Miguel Ruiz

a dor de todas as ruas...

2008-06-04T13:00:00.002+01:00

a dor de todas as ruas vazias.

sinto-me capaz de caminhar na língua aguçada deste silêncio.
e na sua simplicidade, na sua clareza, no seu abismo.

mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do
deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e
dos encontros inesperados.
pernoito quase sempre no lado sagrado do meu coração,
ou onde o medo tem a precaridade doutro corpo.

a dor de todas as ruas vazias.

paraíso sabe-se que chega a lisboa na fragata do alfeite.
basta pôr uma lua nervosa no cimo do mastro, e mandar arrear o velame.

é isto que é preciso dizer:
daqui ninguém sai sem cadastro.

a dor de todas as ruas vazias.

sujo os olhos com sangue. chove torrencialmente. o
filme acabou. não nos conheceremos nunca.

os poemas adormeceram no desassossego da idade.
fulguram na perturbação de um tempo cada dia mais
curto. e, por vezes, ouço-os no transe da noite. assolam-me
as imagens, rasgam-me as metáforas insidiosas, porcas...
e nada escrevo.
o regresso à escrita terminou. ...
- e a alma esburacada por uma agonia tamanho deste mar.

AL BERTO

how my heart behaves...

2008-06-02T22:05:00.001+01:00

Descia, pela manhã, a rua vestida a calçada branca e incerta. Passava por debaixo das árvores de um tom verde seco e levava esta música nos ouvidos... E sentia-me como se o chão que pisava fosse menos duro e me amparasse os passos. À minha frente um horizonte claro de uma rua vazia de pessoas, mas cheia de um espaço preenchido com a melodia que flutuava na minha mente. O refrão how my heart behaves... e o seu sentido a latejar-me na mente. O começo calmo a antecipar a suavidade da voz que me embala o corpo e o tempo. O coração a crescer-me no peito aos poucos como se tivesse tido ordem de soltura. E páro. Dentro de mim. Por me ver tantas vezes a pedir-lhe que se comporte. Que não seja ele a comandar-me a vida... para que nada se quebre. Para que eu não me perca. E que eu consiga continuar a levá-lo de mão dada com o corpo. Como se faz a uma criança distraída do rumo que segue... conduzindo-a sem nada lhe dizer sobre o futuro para não a limitar ou restringir no tanto que pode ter ou ser. E tendo sempre o cuidado de a proteger. De a ter debaixo de olho. Porque é só o que sei fazer melhor... protegê-lo. Dar-lhe uma vida fora do meu corpo para que não sufoque dentro de mim. Para que não fique pequeno. Nem cinzento. Porque eu sei... my heart is calm. And a calm heart will break... when given a shake.

Feist

2008-06-01T22:04:00.007+01:00

Daniel Camacho

Não imaginam como adoro esta expressão: how my heart behaves...
E haveria tanto para dizer...

What grew / What grew / What grew and inside who / First so simple was the vow / Then the chorus sang about
Your shoulder / The mooring for me / Like water lost in the sea

The cold heart will burst / If mistrusted first
And a calm heart will break / When given a shake

Da maturidade...

2008-05-30T18:35:00.004+01:00

Michelle Pfeiffer

Mulheres maduras…
Confesso que sempre as apreciei. Há qualquer coisa nelas que não sei definir. Sei apenas que está lá porque vejo. É esse ‘qualquer coisa’ que existe em algumas mulheres maduras que me fascina. Uma presença segura pousada na certeza de quem sabe o que quer. De quem se poupa aos pormenores e situações desinteressantes. De quem sabe contornar, com um belíssimo ‘jogo de cintura’, as circunstâncias que não conduzem a nada, ou que nada trazem de novo. Possuem uma postura tranquila, que tanto invejo…, suportada pelo conhecimento que têm de si mesmas. Frequentemente, são pessoas que aprenderam a viver o momento. Que sabem deixar subtilmente a vontade insatisfeita da sua presença. E o que mais aprecio… é o modo como sabem alongar os momentos agradáveis, sejam eles construídos por conversas, de alegrias, de presenças e amizades… ou até mesmo no que diz respeito ao sexo. É o modo confiante como usam o corpo, as mãos a deslizarem suavemente no espaço quando falam, o olhar atencioso e insinuante quando ouvem, o tom melodioso e pausado da voz a experimentar variações… a forma como ocupam, como nos envolvem, sem nos darmos conta, da área que nos circunda. E como dizia a nossa Simone de Beauvoir, «viver é envelhecer»… quem me dera saber envelhecer assim.

Do aniversário...

2008-05-28T23:25:00.000+01:00

Ana Mokarzel

Detesto receber presentes no meu dia de aniversário! Detesto as atenções que me dão nesse dia tentando compensar todos os outros em que me deixam à míngua de cuidados. Respeito a ideia poética de se celebrar a existência de alguém fazendo-lhe as vontades. Cumprindo-lhe os desejos, porque é um dia especial. Mas para mim, vale mais a poesia contida no simples gesto de apreciar e valorizar a presença de alguém nos dias que compõem a sua vida fora desse dia especial. Porque cada dia que nos é dado, é sempre uma nova oportunidade de se celebrar essa vida. Essa companhia. Essa presença. Porque são os dias que nos compõem... e não um só dia durante o ano inteiro. Porque cada dia é sempre um bom dia para se dar um presente... E porque nós, em cada dia, somos um presente... para quem nos sabe apreciar.

Da incontinência...

2008-05-26T11:58:00.004+01:00

The Anywhen Experiment

Incomoda-me, por vezes, a incontinência verbal das pessoas relativamente à sua vida sexual. Principalmente, quando estão acompanhadas pelos seus actuais companheiros(as) e mencionam, com todas as cores e detalhes, momentos da sua vida sexual passada... ou presente. Considero uma absoluta falta de respeito. Quer para quem ouve, que pode não querer saber. Quer para quem o diz, por se desrespeitar. Quer para quem, naquele momento, o(a) acompanha. Em alguns casos, chego mesmo a sentir náuseas quando fazem questão de referir os momentos e as pessoas do passado como se fosse um currículo que os torna melhores pessoas e mais 'apetecíveis'... Incomoda-me, nestas e em outras situações, que grande parte das pessoas não saiba medir os limites da sua intimidade. E como não o sabem fazer, pressupõem que os outros também não têm limites no que deve ser privado e no que deve ser tornado público. E como consequência natural, supostamente todas as pessoas devem saber de todas as pessoas.
Que se pode fazer ?... Eu sei o que posso fazer na parte que me compete. É não ouvir essas pessoas. É ser indiferente. E talvez, o melhor... será mesmo não estar para não ouvir.

Do segredo...

2008-05-21T20:45:00.001+01:00

Alan Jenkins

...

Nunca lhes digas o meu nome, não lhes contes que existo.

Guarda-me agora em ti como um outro segredo...

Maria do Rosário Pedreira

Da responsabilidade...

2008-05-19T12:30:00.000+01:00

Dennis Stock - James Dean

Ser responsável pelas pessoas que cativamos é tão verdade como ser responsável pelo modo como contribuimos para esse cativar. Por outras palavras, somos responsáveis por todos aqueles que de algum modo se sentem presos a nós. Seja essa ligação baseada na empatia, simpatia, amizade ou outros sentimentos mais profundos. Até aqui nada de novo. Saint-Exupéry já o havia dito. E a riqueza da humanidade reside precisamente na partilha e na profundidade das relações entre as pessoas. No entanto, considero ser maior ainda a responsabilidade que temos quando contribuimos e alimentamos uma qualquer ligação que não possui interesse para nós. E nessas alturas, é tão feio o que se faz. Seja para alimentar o ego, seja para não nos sentirmos sós, seja porque nos sentimos bem com alguém, seja porque ganhamos algo que sabemos não poder retribuir. É feio. E mais feio se torna quando essas atitudes raiam o egoísmo puro de quem não quer perder ou libertar alguém. E é nesse sentido que entendo que a nossa responsabilidade perante os outros cresce tremendamente. Devemos assumir essa escolha. Esse desinteresse. É urgente que o façamos quando a situação é essa. E assumir, de uma vez por todas, as consequências dessa decisão. Devemos entender também que, por vezes, essa escolha não tem retorno. Como também devemos ter consciência que não ficaremos impunes quando agimos de modo egoísta, voluntário e consciente.

Da união siamesa...

2008-05-15T11:35:00.004+01:00

Willy Ronis - Le départ

Presentemente, costumo vivenciar com frequência o sentimento que... estou sempre de partida. Que o lugar onde estou seja ele qual for, exterior ou interior, se me afigura com o passar do tempo... e a passos largos como mais uma tentativa vã. Falhada. Diria tremendamente desoladora, de quem não encontrou o seu espaço. Até no amor. Nem me dou conta de chegar. Pois quando me parece que cheguei, apercebo-me que o meu cenário não é o mesmo onde se desenrola a vida dos outros. Por vezes, parece que me distraí demais e que entrei na sala de cinema errada. E no entanto, é o filme da minha vida que vejo a ser projectado. A vida parece arrastar-se em slow motion, quando na realidade a sinto como a água desesperada, rodopiante que está a ser sugada em direcção ao ralo. E é nestas alturas... que não acredito no amor. Na vida. No sentido por detrás de tudo isto. Não sinto desespero nem tristeza. Apenas dormência. Lucidez. E concluo, sem grandes ganhos ou prejuízos, que não acredito no amor. Não como motor da vida. Não como razão de tudo o que existe em nós e à nossa volta. Porque a ser... ele deveria manifestar-se no respeito que deveríamos ter, a cada momento, pelos outros. No saber saborear as suas presenças. No sentir as ausências como forma de valorizar as presenças. No carinho com que deveríamos receber o que não é nosso e saber guardá-lo. Pois esse tanto que guardamos, diz-nos tanto sobre os outros. Dos seus sonhos. Dos seus receios. E isso deveria servir-nos para suavizar as suas vidas, para embalarmos os seus receios com o que sabemos que os acalma. A ser... o amor deveria apresentar-se como escolha corajosa que é. Uma escolha de corpo inteiro a prolongar-se numa atitude perante a vida de constante aperfeiçoamento pessoal. Porque amar... não se resume a seguir emoções. A seguir interesses comuns ou formas de estar idênticas. O amor é muito mais do que isso. É de um tamanho que transcende qualquer medida. E ao entrar nas nossas vidas, deveria-nos ajudar a crescer... no essencial. No que nos torna melhores. Na humildade. Na sinceridade. Na confiança. Na entrega autêntica à nossa própria vida. No desprendimento a tudo o que nos faz ser mesquinhos. Pequenos. Juízes dos outros quando não o somos de nós próprios. O amor a existir... deveria ser sentido como uma redenção que nos pacifica a alma. Como algo que nos reconcilia connosco próprios, com os outros, com o que nos rodeia, com a vida. Talvez, por isso, sinta que estou sempre de partida. Porque o meu coração nasceu siamês da alma. E ao cair da noite, acontece-me no momento em que o coração adormece... a alma continua com insónias. A realizar já as despedidas no seu íntimo. A fazer as malas para mais uma viagem.

Dos dias...

2008-05-13T15:50:00.004+01:00

Edward Dimsdale - Stripped Collar

Deixa-me dizer-te, em silêncio. Há já algum tempo que me vesti com a indiferença morna mas terna aos teus gestos, aos teus dizeres. Precisei dela. Para conseguir sobreviver aos nossos dias feitos de turbulências e nevoeiros cinzentos. Para conseguir olhar-te sem ler as palavras toscas desenhadas a néon azul, que parecem deslizar no teu olhar com a correnteza suave de um rio, e como se fossem legendas do que não dizes. Confesso-te. Que me agarrei aos nossos melhores momentos, como fotos tiradas a quente do que já fomos e guardei-as para não sofrerem a erosão do tempo ou a crítica feroz da consciência que me assola nos momentos de maior lucidez. E partilho contigo a rotina dos meus dias porque já não sei viver sem ti. Já não sei como se enche todo este espaço que ocupaste. Ao meu lado no sofá. À minha frente na mesa. Deitada no lado do meu coração na cama e a aquecer-me os pés que enregelam à medida que o tempo passa. E bem podes dizê-lo. Já ninguém preenche os requisitos a que me habituaste ao longo dos anos. Gosto de ter-te como garantia agora que o amor deixou de ser o que era e transformou-se em dedicação. Ter-te como salvaguarda que os meus dias serão acompanhados. Que posso contar contigo, apenas em algumas coisas. No resto, safo-me bem. Habituei-me. C'est pas grave ! Assim, ao cair da noite, acontece-me não adormecer sob a lua cheia das expectativas. Nem suspirar, como se me faltasse o ar, pelas emoções inflamadas das paixões. Em alguns momentos, dou comigo a pensar que gostava de ser mais jovem. De ter mais alguma vida pela frente e não ter tanto em comum contigo. Sabes... às vezes, parece-me que a vida encarrega-se de nos ir esvaziando as malas de coisas e trapos ao mesmo tempo que nos enche, por dentro, de encargos emocionais e receios atropelados que nos impedem um dia sair de casa deixando tudo para trás. É difícil recomeçar. Em qualquer lado. Recomeçar entre nós. E mesmo dentro de nós. Especialmente quando as palavras já se calaram. Quando o sentido que viveu dentro de nós surge esbatido na miopia de um horizonte próximo. E a nossa vida é assim. A dar-nos conta das limitações que nos crescem nos dedos. Do emagrecimento dos nossos sonhos desenhados agora a marca d'água. E os nossos dias são assim. Tu, a fazeres o jantar enquanto contas o teu dia. Eu, a abraçar-te à noite para não arrefeceres.

Paris... je t'aime

2008-05-12T18:38:00.005+01:00

«Ali sentada sozinha, num país estrangeiro, longe do meu trabalho e de toda a gente que conheço, um sentimento apoderou-se de mim. Era como se me lembrasse de algo que nunca conhecera ou por que tivesse sempre esperado. Mas não sabia o quê. Talvez fosse algo que eu tivesse esquecido ou algo que me faltou toda a vida. Tudo o que eu posso dizer é que senti ao mesmo tempo um misto de alegria e tristeza. Mas não muita tristeza, porque me sentia viva. Sim... viva. Foi o momento em que me apaixonei por Paris. E o momento em que senti que Paris também me amava.»

Memórias #1

2008-05-09T23:46:00.004+01:00

Sarah McLachlan

I Will Remember You

verdades...

2008-05-08T22:30:00.001+01:00

Luna - Tears on the darkness

Despe-te de verdades das grandes primeiro que das pequenas das tuas antes que de quaisquer outras abre uma cova e enterra-as ... depois as que hão-de pôr em cima do teu retrato quando lhes forneceres a grande recordação que todos esperam tanto porque a esperam de ti Nada depois, só tu e o teu silêncio e veias de coral rasgando-nos os pulsos

Mário Cesariny

. . .

2008-05-08T22:19:00.005+01:00

É tempo agora de observar os quadros espalhados pela casa. De demorar o olhar pelas imagens descobrindo-lhes a legenda que não possuem. É tempo de visitar os livros. De sobrevoar o sentido das palavras desenhadas nas suas páginas. Folheá-los sentindo-lhes o cheiro e a textura. É tempo de voltar a aprender... pousa-se a caneta. Ouvem-se os silêncios.

Das fotografias...

2008-05-07T21:14:00.004+01:00

Ana Maria Russo

Detesto álbuns de fotografias. Principalmente, se forem daqueles antigos com fotografias a preto e branco misturadas com as de cores e meticulosamente arrumados segundo a cronologia familiar. Detesto vidas assim espartilhadas em momentos imóveis a descoberto de qualquer olhar mais curioso. Mais impertinente. E abomino as fotografias que nascem apenas quando um olhar lhes toca ao de leve. A demorar-se nos pormenores. Nas pessoas. No que trazem no rosto. No que aparentam terem sido. No que vestem. No que os rodeia. Não tenho limites no ódio que lhes tenho quando delas sinto uma história a sair como se fosse um vapor tépido a entrar-me pelas narinas sem que o deseje. E dançam à minha volta como um aglomerado de aromas de contextos mortos. Detesto registos assim. Moradas de coisas que se foram perdendo na vida. Sorrisos irrepetíveis. Olhares confiantes que perderam o seu brilho. Felicidades genuínas. É nesse registo que o passado se movimenta de forma ritmada, cadenciada à volta das memórias que resistem ao esquecimento. E onde o futuro não tem esboço de um rosto possível. É execrável a ideia que me espartilhei. Que me perdi algures. Confesso, então, que não desejo ter memória do que fui. Nem das coisas que por mim passaram. É como se tivesse recolhido, integrado em mim tudo o que fui, sou e serei. É tudo uma única coisa: eu. Talvez por isso a medida dos outros não me baste. Porque é sempre insuficiente. Incompleta. Espartilhada. É talvez por isso que o amor me incomoda tanto. Um incómodo sem retorno. Pelo que faz às pessoas. Por aquilo que as altera. E porque o vivem, cada vez mais de modo espartilhado.

Da aprendizagem...

2008-04-28T23:45:00.000+01:00

m. - Paris

Não tenho memória de alguma vez ter vivenciado de forma intensa o papel de espectadora distanciada em relação a acontecimentos que envolvem uma espera cuidada sobre as aprendizagens de terceiros. Talvez por nunca ter sido capaz de me distanciar como agora. Dos acontecimentos. Dos afectos. Das pessoas. Talvez por não ter conhecido, anteriormente, a importância de cultivar a virtude que suporta essa espera: a paciência. Talvez por nunca ter estado o tempo suficiente... ou por não ter querido estar para observar os processos de aprendizagem. Justamente porque não sinto prazer em observar a dor alheia. Talvez por não ter assumido, tão interiormente, que as aprendizagens a retirar não ocorrem só na minha vida. Que os conselhos ou avisos nunca podem substituir a experiência que provoca a aprendizagem. Não podemos viver pelos outros. Como tal, não podemos aprender por eles. E é nesta dimensão que a minha vida se interliga com a dos outros. No mesmo objectivo: aprender.
E ganha força e espaço em mim a ideia que tudo o que não se constrói ou realiza com autenticidade, com humildade, com verdade e amor... um dia cairá por si. Basta esperar. E observar. Porque tudo retorna ao seu lugar.

...

2008-04-28T23:03:00.001+01:00

m. - Paris

A todas, o meu agradecimento...
pela visita a uma casa abandonada...
pelas palavras deixadas como se fossem velas acesas na noite.

um abraço

En voyage...

2008-04-21T13:20:00.005+01:00

m. - Paris

Maintenant, je suis en voyage intérieur... en moi-même.
... et je ne sais pas quand je retournerais.

...

2008-04-12T18:24:00.003+01:00

Amo Rafael Minkkinen -Self-Portrait

Deambulava pelo jardim, quando te vi ao longe sentada num banco. Parei a olhar-te. Era noite. Estava frio e tu, ali, sentada. Sem te moveres. Continuei a olhar-te tentando medir o tempo. Pesando a oportunidade sobre se me deveria aproximar. Baixei os olhos. Talvez não devesse. Existem momentos em que precisamos de nos ouvir. Respirei fundo e decidi-me. Era-me urgente a necessidade de te ouvir. De te entender. Fui caminhando em pequenos passos e não tirei os olhos de ti. Quando cheguei junto de ti, cumprimentei-te com um sorriso. Olhaste-me, sem surpresa. Respondeste-me com o teu silêncio e com um movimento subtil de cabeça de quem não está nem vive por aqui. Sentei-me ao teu lado. E como amigas que sempre fomos, a saber e conhecer os lugares e refúgios de uma e da outra, preparei-me para estar contigo. O frio apertava, mas tu eras-me mais importante. Ao fim de algum tempo de silêncio, não resisti a perguntar-te.
Conta-me… Conta-me como é seres tu. Como és, quando estás no meio das tuas coisas que te isolam tanto dos outros. É prazer ou solidão, o que sentes. Descreve-me, se conseguires…, o que se passa dentro de ti cada vez que ouves frases e palavras, que te soam tão iguais a tantas outras e que nunca te vi conduzir a lado algum. Que sensação possuis quando vais subindo escadas rolantes e te pesa o tempo a demorar-se na impaciência de estares parada e veres todo o espaço que deixas para trás. E sentires que não sais do mesmo piso. Consegues dizer-me… o que é isso de existir no arrasto dos minutos, das horas esticadas a conta-gotas e das tarefas semeadas nos dias que vivem no papel da agenda. Por onde andas… para onde voas quando te ocupas. Que é feito de ti quando nos teus olhos já não cabem mais horizontes por teres deixado de ver. Desenha-me a preto e branco o que é viver sem alegria e sem sonhos. Como é perder o amor naquilo que se faz. A esperança na hora que se segue. Diz-me como é sentir que o coração se ressente no ritmo por ter perdido tantas vezes a fé no que o fazia bater. Conta-me… como é quando a mentira e a dor vivem coladas à pele, quando o amor não basta por teres um corpo invisível. Conta-me… estou aqui. Para te ouvir.

Do avesso...

2008-04-08T01:55:00.000+01:00

Debe Hale - No One's Home

São poucas. Diria muito poucas as músicas, e contam-se pelos dedos de uma só mão, que têm o poder de me enternecer de um modo tão profundo e violento, que chegam a parar-me o tempo. A suspender emoções violentas que se encostam aos meus ouvidos num maldito segundo e que se demora até que eu acorde sobressaltada pela realidade à minha frente. E são essas músicas que ganham em mim preceitos de lições sobre coisas da vida. Que dão voz a sentimentos asfixiados e perdidos algures no caminho. Que vazam e despem casas inteiras para terem onde caber, quando já lá não mora ninguém. E sinto-as. Na pele morna que entretanto se arrepiou como acontece quando a àgua do mar nos acaricia por nele se mergulhar. Por isso, os meus dias são recusas inteiras de as ouvir. De lhes tocar sequer. E evito-as, como um vício superado e hesitante no desejo de se render a todo o momento. E guardo-as onde sei que as posso encontrar... nos momentos de maior vertigem onde não existe um depois que nos redima do que quer que se tenha passado. Evito-as como se acordassem em mim vontades acumuladas de viver o impossível ou sensações que já deixaram de o ser porque passaram a ter corpo de certezas de ter nascido num equívoco incómodo de lugar e tempo. Hoje, olhei-as naquela lentidão de uns olhos que se fecham para não assistir à sua própria queda. Senti-lhes a textura esquecida das melodias e sons como se fosse possível amá-las como se ama um corpo. E mergulhei no oceano imenso de emoções que uma delas me suscita. Queria gastar-lhe todo o sentido na repetição possível do enjoo. Ouvi-la como se ouve qualquer outra música onde o paladar auditivo não se prolonga nem entra sequer. E reconheço-lhe agora uma outra lição de vida: a do avesso. Aquela mesma que me ficou de tudo quanto passou por mim e tinha forma de pessoa. Que o amor como o vejo não é lá grande coisa e que é possível viver sem ele.

26/06/2006

Da vontade...

2008-03-30T21:40:00.000+01:00

Inês Sastre

Não te movas. Fica assim... dá-me uns minutos. Deixa que a música entre no meu corpo para que eu possa encher o meu olhar da tua silhueta. Da macieza da tua pele. Deixa-me imaginar os delicados contornos que escondes por debaixo dessa túnica preta. Desse tecido subtil que sonha e estremece com o contacto da tua pele. Deixa-me antecipar... o prazer tremendo de sentir o teu corpo. Deixa-me prolongar por mais um pouco o gozo imenso que me dá esta vontade de ter nas mãos e sentir as ânsias que me nascem nos dedos de querer desenhar o teu corpo de olhos fechados. Sentir o morno da pele. A sua consistência. A sua flexibilidade perante a carícia tensa que brota das minhas mãos na vontade de não te largar...

...

2008-03-27T00:18:00.004Z

m. - Paris (Les Halles)

«Quando eu era pequena pensava que as páginas no chão eram palavras que ela nunca mais poderia voltar a usar, e tentava colá-las novamente no sítio onde pertenciam, com medo que um dia ela ficasse sem palavras.»

Nicole Krauss

Do olhar ausente...

2008-03-19T19:31:00.006Z

Geoffroy Demarquet

Está a ficar tarde e o frio vai aumentando. Vai percorrendo a rua esvaziando-a de gente. Estou sentada do lado de dentro do café e imagino-te aqui ao meu lado. Aqui, onde tantas vezes, ao conversar contigo, vou perdendo o meu olhar no horizonte verde que possuo em frente. E imagino-me a dizer-te, no meu silêncio, que estou cansada. Cansada de sentir em demasia o peso das coisas que não o têm. Das situações que ressoam em mim sentidos diferentes dos teus. Seria fácil... tão fácil rematar esta minha dormência dessa forma. Nesse silêncio que se mascara de uma breve ausência. Mas a verdade é que já não é cansaço. É uma sensação estranha. Pálida e etérea. Quase branca. Uma sensação que ganha contornos nítidos de quem já não está aqui. E dou comigo a desejar transformar-me por inteiro no meu olhar. A desejar deixar de ser corpo e ser sopro para calcorrear paisagens, momentos e rostos carentes de afecto. E eu seria tão mais feliz. O olhar deixa-me ir tão mais além. Há dias em que queria ser só olhos... fugir daqui e encher-me de imagens. De momentos fotográficos sem legendas para construir histórias e que guardaria num álbum imperecível ao tempo. E se alguma vez tivesse um corpo, usaria-o apenas para calcorrear as ruas no meio da multidão iluminada pelas luzes vindas das montras ao mesmo tempo que a penumbra se espalha como um nevoeiro. Desejaria tê-lo, para sentir o frio a queimar-me por fora a contrastar com o quente do café que conforta-me a alma emocionada de tanta vida que há para testemunhar nas mais pequenas coisas. E se tivesse uma profissão... gostaria de ser uma memória portátil de Paris. Não é dormência. É simplesmente porque já não estou cá. E não sei como dizer-te que, mesmo que a vida me corra bem, eu serei sempre um pouco menos feliz.

Do saber cuidar...

2008-03-17T22:40:00.001Z

«A pedra de toque da minha filosofia pessoal era o compromisso. Sentia que o envolvimento inequívoco de uma pessoa com outra, de mim própria com a criança com quem estivesse a trabalhar, era o elemento que gerava a mudança positiva. Como poderia haver um genuíno compromisso sem haver envolvimento? (...) Sheila precisava da estima que provém do simples facto de sabermos que há outras pessoas a cuidar de nós, que nos valorizam o suficiente para se comprometerem connosco.»

Torey Hayden